此时此刻
月光流进铁窗，映出一副多么秀气但又苍白的面容。
那是一个脸色苍白的青年。他捧起一把朦胧的月色，就像掬起老家祠堂门前，小河中清清的流水。觅渡河啊，觅渡河，你可还记起那个身形单薄，背起行囊头也不回的青年？
月光冷冷地照在那叠惨白的纸上。那里，本该砌满自己的罪状。今夜，是多么安静，多么适合写字啊。他提起笔，轻咳几声，用楷书工整地写下令后人一怔的题目——多余的话。
那是一双书生的手，瘦瘦的，像干枯的竹枝，挺拔，稳健，有力。多少次，用这双手在月夜捧起玉箫吹奏，用这双手提起刻刀治印，又多少次用这双手提起小楷毛笔，翻译一部部俄文著作。他又禁不住咳了起来，这狭窄而空旷的牢房，荡起几圈尖锐地回音。本该是多么有魅力的声音，他在黄埔军校讲课，在上海大学讲课，听课的人挤满礼堂，爬上窗台，甚至连学校的教师也挤进来听，就只为听他那磁性的嗓音，听他的革命主张。月光下，《国际歌》的旋律轻轻地在心中飞起来，哦，是他第一次把它唱成中文，过几天，该是最后一次唱了吧。
他想起自己的母亲，在这寒冷的夜晚，母亲的容貌和声音多么暖人。母亲爱好诗词，写得一手好字。她生育六子二女，他是长子。夏夜纳凉时，母亲常常给他讲《聊斋》、《孔雀东南飞》、《木兰辞》，还有太平天国的故事。那年，他将要读完中学，但后来因家中负债累累，只好去无锡任教。走后没几天，农历正月初五的夜晚，母亲在债主和贫困的逼迫下，觉得走投无路，等孩子们入睡后，狠狠心把火柴头和着烧酒吞下，最后一次给孩子们盖好被子，离开了人间。等他闻讯赶到家时，母亲已经去世。
他记得下葬那天的情景。年轻的他，盯着母亲惨白惨白的脸，心如铁石。他发誓，要改变这个人吃人的社会。哪怕有一天，被魔鬼大口大口地吞噬。
提起笔，他写下那句——“我其实是一个很平凡的文人。”抬头，月光中，承天寺夜游的苏轼衣带当风，似乎正飘然而来。
他本该是埋头书斋的文弱书生啊。在友人印象中，他文质彬彬，才华横溢，多愁善感。年少的他，在绘画、治印、音乐上颇有造诣，这并非出于他对艺术的好奇，而是他的心性。
他苦笑，摇头。眼前的这支毛笔，不就是他人生的写照吗？本该舞文弄墨挥洒才情，却偏偏要一字字写下革命纲领。
他想起，那段激情如火的岁月。“五四”爱国运动爆发时，他忍着病肺吐血的痛苦，在酷热中奔波于街头，联络、组织、演讲……
他病了，累了，倦了。但他没有倒下。
那段火热的岁月里，也有心旷神怡的时分呵。他多想，再和那位瘦瘦的好朋友慢慢地喝完一壶绍兴的黄酒啊。 “人生得一知己足矣，斯世当以同怀视之。”他蘸墨，沉吟，也是这样的一张白纸，写得也是最温暖的实话。
冷冷的月光流进铁窗，将他死死围住。那天，他不幸被捕。羸弱的文人，哪是政客的对手？
“告别了，这世界的一切！”
此时此刻，他回顾着自己的一生。他不惧死，但是，要不要写下自己的心里话呢？那些话，会给自己“英勇牺牲”的光荣史蒙上“污点”，会给自己的后代留下不必要的麻烦吗？
他不知道。他不想知道。他想，他只是一个知识分子而已，“独立之精神,自由之思想”是先贤留下的箴言，他想做的，也仅仅是对真实自我的追求和独立人格的探索。
他想起他熟悉的俄国作家车尔尼雪夫斯基说的话：“目标是高尚的话，手段就可以忽略不计，恶不能用善去反对，为了善的目标可以不择手段。你不能用道德衡量革命者。 ”这些话，在今夜，冷得像铁窗里的月光。令人不寒而栗。
许多年后，有一个桀骜的作家在《北京法源寺》中借康有为之口说出，“我们试验失败了，流的只是我们自己的血。可是你们呢，你们流的，是人民的血。”这些话，如果让他听见，是不是会刺痛他的心，并且让他如释重负呢？
他望着自己最后在纸上留下的墨迹——
“其实，最理想的世界是大家不要争论，和和气气的过日子”。
苦涩地一笑。
不要别人懂，无须他人赞，只求，自己心安。
搁笔。纸上且留一个文人的幽默，“中国的豆腐也是很好吃的东西，世界第一。”
此时此时，他就是他，秋白。
不朽的秋白。
这两篇写的是本土文化和本土名人，即使学生学不会这样写，就从提供素材的角度看，读一下也是值得的了。现在写作文“写古人”“写江南”的作文基本都被一棍子打死了。但是写本土素材还是不错的。如果教师能搜集很多本土素材给学生看，那么学生的选材立意会在中考中胜人一筹。
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