“宝贝，十一点了，睡觉吧。”妈妈说着走进书房，伸出手想帮我关台灯。“哎呦，烦啊！我都说了多少遍了，困了我自己去睡，你赶快出去！”我冲着妈妈吼道。妈妈明显一愣，手上动作也停在半空，收也不是，不收也不是。我能感到她的伤心，却赌气地不看她的表情。突然我看到了母亲布满皱纹的手，一股酸涩涌上心头，于是也拉开了我的记忆。
四五岁的我扯着妈妈的手，将她拉到一朵花前：“妈妈，花好漂亮啊！”妈妈笑道：“那你知道这是什么花么？”“不知道！”“小笨蛋，昨天才告诉过你，这是牡丹。”妈妈疼爱地抬手抚了抚我的头。我一把抓住妈妈的手，“妈妈的手好漂亮啊，归我了！”说着，我将它抱在胸前得意地笑笑。妈妈无奈地摇了摇头，任由我拉着她的手向前走去。那时妈妈的手修长，洁白如玉，皮肤光滑，我一摸到就爱不释手。妈妈每次也都任由我“欣赏”，嘴上带着几分满意的笑。在我童稚的眼里，那双手是安全，是温暖，是疼爱，是温馨。
又过了几年，十岁的我笑嘻嘻地坐在桌子上一口一口吃着妈妈做的菜。自从奶奶回老家后，家里的饭都由妈妈来做。妈妈把两手交叉放在胸前，“孩子，好吃么？”声音里带着一丝紧张。看到我使劲点头，她长出口气，满意地笑笑，低下头摸了摸那被油溅伤的手，将它轻轻放到桌下。我假装没发现异样，仍然快乐地吃着。可是，我的眼前都是妈妈被油溅伤的手，那双手，是付出，是无悔，是自豪，是责任。
不知从何时开始，我不再和妈妈下楼去玩，越来越挑食。爸妈一说我，我就顶嘴。我甚至都想不起来上次拉妈妈的手是什么时候。而我，也很久没有注意到她的手和她对我的默默的奉献。从出生开始就在爱中长大的我习惯了索取，却忘了回报。如今，记忆的思缕让我重新把目光再次停留在母亲的手上。那双手已经没有了以前的光滑，一道道深纹像一个个岁月的沟壑，记载着一个个妈妈和我的故事。那沟壑里，溢满的都是浓浓的情。我不知道母亲的手还能让我体会到多少爱，但是我知道，那是我今生享之不尽的宝藏。想到这里，我像小时候一样轻轻拉过母亲的手，将它放在胸前，说道：“妈妈，对不起，我们去睡觉吧。”笑容在妈妈的脸上绽开。我站起身，关了灯，和她一起手牵手出了书房，就像小时候那样。
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